Y paso lo que tenía que pasar.

Después de un tiempo de viles tormentas y emociones

llegó el día en que te cruce, te vi y

no fuiste más que otra persona en la sala.

No fuiste más que otra alma esperando

entrar a ver una película sin verla.

No fuiste más de lo que realmente sos,

un ser humano común y corriente.

Cuando se pierde el interés, surge la distancia. Esa distancia se mide en silencios.










Esto es el silencio.

Hasta que la tormenta pase.

Me gusta.
Me gustan los gatos y sus ronroneos. Me gusta tirarme al pasto y mirar el cielo. Me gusta buscarle formas a las nubes. Me gusta la cerveza, el vodka y el café. También el té. Me gustan las camisas y las bufandas. Me gusta el olor a tierra mojada, los días de lluvia y las películas. Me gusta el acento inglés y el francés. El ruido y el silencio. Me gustan los ojos claros y los tatuajes también. Me gusta el color verde y el rojo. El cariño de los perros y la indiferencia de los gatos. Me gusta la gente que dibuja, escribe y lee. Me gustan tus dibujos. Y los míos también. Me gustan los lunares, y a veces las pecas. Me gustan las bicicletas y los cuadernos. El diseño minimalista y los posters. También las calcomanías. Me gusta procrastinar y dormir la siesta. Me gustan tus cejas. Me gustan los momentos de creatividad en los cuales todo se ve diferente. Me gusta flashear. Me gusta la poesía y los diálogos de películas. Me gustan las tazas y los cuadros de pared. Los unicornios, los dragones. Los bosques y los expansores.

...

Romanticismo (fines del siglo XVIII)

".. el amor atrae al romántico como vía de conocimiento, como sentimiento puro, fe en la vida y cima del arte y la belleza. Pero el amor acrecienta su sed de infinito. El romántico ama el amor por el amor mismo, y éste le precipita a la muerte y se la hace desear, descubriendo en ella un principio de vida, y la posibilidad de convertir la muerte en vida: la muerte de amor es vida, y la vida sin amor es muerte. En el amor se encarna toda rebeldía romántica: "Todas las pasiones terminan en tragedia, todo lo que es limitado termina muriendo, toda poesía tiene algo de trágico"

La vida es poesía.

Esta última semana se basó en leer y mirar cortos.

Mi intelectualidad se ve sacudida por el aburrimiento
y las no-ganas-de-socializar.
Porque siempre se puede ser un poquito mas ameba.

Estoy casi en el medio del bosque.

Necesito vacaciones de mi. Necesito irme a algún lugar alejado de todo
donde no tenga tiempo para pensar. Algún lugar donde no conozca
a nadie y pueda tirarme a fumar en el pasto. Y que los relojes
no tengan pila y perder la noción del tiempo.
Y que lo único que pueda hacer
sea mirar el cielo y los árboles y envidiar sus no-preocupaciones
por sobrevivir en un mundo tan aburrido.

Pensamientos inconclusos.
Hace cuatro días que siento que es 6 de enero.

"Este libro lo tengo desde los 14 años y es,

con el perdón de los grandes autores, el libro clave de mi vida,

es el origen de mi fobia a las multitudes.

Ha desarrollado en mí una particular angustia existencial.

Representa de una manera dramática, la angustia de saber

que soy un personaje perdido entre millones..."

Medianeras - https://www.youtube.com/watch?v=I7RdzYsomQQ

"Grandes acantilados desde los que románticos se arrojaron.

Olas que se llevaron poetas

y ríos que se tragaron a novelistas atormentadas.

Pero también arrecifes que dieron oxígeno

por última vez a personas anónimas,

y por supuesto edificios altísimos desde los que algunos humanos

se confundieron al creerse pájaros y dejarse llevar por ese vacío"

La poesía en el 2015.

Salto al ficha. Otra vez. 

"Fuiste siempre un espejo terrible,

una espantosa máquina de repeticiones"

- J. Cortázar -

Estaría necesitando que Dolan saque otra película. Y que mi celular deje de trabarse cada vez que intento dejar notas en el. Es como si las odiara. 34 notas en menos de dos meses.

Notas sobre telas de arañas, nubes y dolor estomacal. Sobre luz en medio de la tormenta, el no-me-acuerdo-de-tu-cara-y-no-me-hace-mal, sobre las cosas que permanentemente dejan de tener sentido en mi vida y bla bla bla. Sobre tu orgullo y el techo de mi habitación. Sobre la parálisis mental un domingo por la tarde y los lunes grises y lluviosos bajo la magia de Ian Curtis. Sobre tus fotos y como muchas veces voy-por-la-vida-con-la-cabeza-en-blanco. Sobre mi puta necesidad de entender las cosas.

La vida bla bla bla.