Romanticismo (fines del siglo XVIII)

".. el amor atrae al romántico como vía de conocimiento, como sentimiento puro, fe en la vida y cima del arte y la belleza. Pero el amor acrecienta su sed de infinito. El romántico ama el amor por el amor mismo, y éste le precipita a la muerte y se la hace desear, descubriendo en ella un principio de vida, y la posibilidad de convertir la muerte en vida: la muerte de amor es vida, y la vida sin amor es muerte. En el amor se encarna toda rebeldía romántica: "Todas las pasiones terminan en tragedia, todo lo que es limitado termina muriendo, toda poesía tiene algo de trágico"

La vida es poesía.

Esta última semana se basó en leer y mirar cortos.

Mi intelectualidad se ve sacudida por el aburrimiento
y las no-ganas-de-socializar.
Porque siempre se puede ser un poquito mas ameba.

Estoy casi en el medio del bosque.

Necesito vacaciones de mi. Necesito irme a algún lugar alejado de todo
donde no tenga tiempo para pensar. Algún lugar donde no conozca
a nadie y pueda tirarme a fumar en el pasto. Y que los relojes
no tengan pila y perder la noción del tiempo.
Y que lo único que pueda hacer
sea mirar el cielo y los árboles y envidiar sus no-preocupaciones
por sobrevivir en un mundo tan aburrido.

Pensamientos inconclusos.
Hace cuatro días que siento que es 6 de enero.

"Este libro lo tengo desde los 14 años y es,

con el perdón de los grandes autores, el libro clave de mi vida,

es el origen de mi fobia a las multitudes.

Ha desarrollado en mí una particular angustia existencial.

Representa de una manera dramática, la angustia de saber

que soy un personaje perdido entre millones..."

Medianeras - https://www.youtube.com/watch?v=I7RdzYsomQQ

"Grandes acantilados desde los que románticos se arrojaron.

Olas que se llevaron poetas

y ríos que se tragaron a novelistas atormentadas.

Pero también arrecifes que dieron oxígeno

por última vez a personas anónimas,

y por supuesto edificios altísimos desde los que algunos humanos

se confundieron al creerse pájaros y dejarse llevar por ese vacío"

La poesía en el 2015.

Salto al ficha. Otra vez. 

"Fuiste siempre un espejo terrible,

una espantosa máquina de repeticiones"

- J. Cortázar -

Estaría necesitando que Dolan saque otra película. Y que mi celular deje de trabarse cada vez que intento dejar notas en el. Es como si las odiara. 34 notas en menos de dos meses.

Notas sobre telas de arañas, nubes y dolor estomacal. Sobre luz en medio de la tormenta, el no-me-acuerdo-de-tu-cara-y-no-me-hace-mal, sobre las cosas que permanentemente dejan de tener sentido en mi vida y bla bla bla. Sobre tu orgullo y el techo de mi habitación. Sobre la parálisis mental un domingo por la tarde y los lunes grises y lluviosos bajo la magia de Ian Curtis. Sobre tus fotos y como muchas veces voy-por-la-vida-con-la-cabeza-en-blanco. Sobre mi puta necesidad de entender las cosas.

La vida bla bla bla.

Hay películas que explican todo mejor que nadie, por ejemplo Les Amours Imaginaires.

Flashear con alguien es gratis, enamorarse y delirar también.
La vida es flashera y corta, demasiado corta para todo lo que hay que hacer.
Y me estoy quedando sin hojas para dibujar...



"Estoy en un café. Lo estoy esperando. Esta atrasado. Pero solo por un minuto, así que no es importante. Entonces, el primer paso: amar su llegada tarde. Pienso que eso lo hace más humano, que le da cierto sex appeal. El segundo paso: chequear mi agenda. Me hago preguntas. Quizás yo me equivoqué. Entonces invento escenarios. Me imagino llegando tarde a otro café. después miro el lugar en donde estoy y sí, estoy en el lugar adecuado. Pasaron 32 minutos. El tercer paso: me digo a mí misma que no me importa esperar. Me mantengo entretenida, leo. Pretendo que leo el mismo puto párrafo. Voy al baño, después me pido algo más de tomar. Ahora lo odio. Lo insulto en mi cabeza. Pienso en frases que suenen inteligentes para cuando aparezca. Pasaron 39 minutos. Él llega. Sin aliento. Hermoso. El tráfico fue un infierno. Si. Lo perdono. Me digo a mí misma que claro, que por supuesto, que es normal que llegue tan tarde. Porque... porque soy débil y alguien a quien pones en un pedestal siempre tiene la razón."

Un 11 de junio viniste a casa. Un miércoles te fuiste.
Hoy es miércoles 11, se juntan ambas fechas.
Te extraño.

Quererte desde ese día hasta siempre.
Ya nos encontremos en otra galaxia.

"Los gatos se van, los gatos regresan"

(...) Hasta que un día como cualquier otro, Tibby desapareció. Y, como en las tragedias griegas, el cosmos entró en desequilibrio. Solo que este mundo ya no es el de entonces, y la búsqueda heroica se puede emprender, pero sus resultados son más que bien inciertos e improbables.

(...)

"Toda búsqueda es un viaje, todo viaje una historia. Toda historia, a cambio, tiene una moraleja" escribe Caroline en el último capítulo de su libro. Pero, por fortuna, no escribe una moraleja, sino siete, de las cuales las dos finales resumen la que posiblemente sea la mejor manera de transitar por el escarpado camino de las relaciones emocionales y humanas:

6) Nunca podrás conocer a tu gato. De hecho, nunca podrás conocer a nadie tan absolutamente como quisieras.

7) Pero está bien. El amor es mejor.


La nota: http://pijamasurf.com/2013/04/los-gatos-se-van-los-gatos-regresan-casi-siempre-una-metafora-natural-sobre-la-posesion-y-la-perdida/

Todo está bien hasta que llega el viernes a la noche.

Después viene el sábado y todo tranqui.

Y el domingo. Que ya no es tan gris como el año pasado.

Y el lunes.

Y así pasa la semana hasta que es viernes de nuevo.

Es como estar metido en una rotonda y que los otros autos

no te dejen salir.

Pero, todo cambia cuando
encontras media pizza en la heladera.